введите цифры на картинке если цифры не разборчивые 
Ты идёшь к женщинам? Не забудь плётку (Ницше)
|
| Подарить подарок |
Добавить в Ленту |
ЕЩЕ |
Заметка
Дневник. |
Всего записей: 1,432, комментариев: 4,441 |
Рубрики: все
От гламурно-безоблачных прелестей мне достался лишь внешний фасон. Я воспитана русской реальностью, а расчетлива больше, чем кажется - Я готова душить неугодного, но не бить об асфальт телефон. У меня между ребрами паника, отвратительно горькое жжение. Мальчик-мальчик, ты видишь, как мечется мелкий бес в беспокойной душе? Не помогут подарки и бонусы - и однажды не хватит терпения... Ты пытаешься взять меня приступом? Я устала от этих клише. Опусти свой несчастный калашников. Ты же можешь серьезно пораниться. Как доказано жизненной практикой, спички детям нельзя доверять... Я не смерть твоему самолюбию! Что тут страшного - в пояс покланяться? Как бы карты нам жизнь не запутала, кто-то должен в конце проиграть... Мальчик-мальчик, я хуже истерзана, оттого и горю так отчаянно. В бесконечности истин безрадостных что ползти, что лететь тяжело. И с тобой, одномерным, но искренним, я опять остаюсь неприкаянной, А ведь нужно прибиться к сородичам, чтоб уткнуться в чужое крыло... Я не зло, не добро, не гармония. Я грешу, чтоб немедленно каяться, А порой мне действительно хочется перед свиньями бисер метать. Квинтэссенция глупого пафоса - утверждать, что с тобой мне не нравится. Но любовь почему-то не ладится, - Это нужно понять и признать..... (с) P.S. Приятных всем выходных!
|
||||||
и отпустите от себя воздушным змеем… и сразу жизнь приобретет другие краски и мы тотчас же обретём, что не имеем… Снимите маски, господа! Прошу, смелее… Легко расстаньтесь с нажитЫм, приобретенным… Неужто вам своё родное не милее? Неужто нравится быть кем-то угнетённым?… Снимите с добрых лиц своих лицо злодея… а с милых глаз живых – пустое безразличье… Вы говорите, всё напрасная затея… и жить без масок в наше время неприлично... Как не привычно ныне быть с лицом раздетым… – все так живут, и жить, иначе не посмеют… мы, словно жалкие ходячие макеты…– мы прячем лица друг от друга, как умеем… Но жизнь пройдёт. Пройдёт и пО ветру развеет последний след, слова и голос наш, заснежит… А кто-то всуе так понять и не успеет, что в этой жизни он ещё как будто нЕ жил… (с)
|
||||||
Побродив по дворам, ловко путая след… Ты уйдёшь и вернёшься,…хоть подолгу прощаешься, И прощаясь, несёшь изумительный бред… Это всё напоказ. Напускное… небрежное… – Слишком много ушей любопытных и глаз… Мы нечасто одни остаёмся по-прежнему… Так же много преград разделяющих нас… Ты уйдёшь и вернёшься,… Ты всегда возвращаешься, И неважно пройдёт час ли, месяц ли, год… Ты уйдёшь и вернёшься,… бросишь всё, и останешься… Но несносный рассвет снова счастье прервёт… Холодна моя речь… Громко так и несдержанно, Как дыханье твоё, бьётся сердце в груди… Я с тобою потом буду самым нежным… Когда время придёт… А теперь – уходи… 
|
||||||
Я о тебе не думаю. Я учусь. Но иногда ты яростно мне нужна, чтобы виском прильнуть к твоему плечу, чтобы молчать и чувствовать, как тепло вглубь проникает и застывает там, прятать в твои ладони горячий лоб, словно обрывки фраз в тишину листа, и растворяться, зная, что память - есть, что остается большее, чем слова… Мы проиграли счастье сейчас и здесь. Ты обо мне не помнишь. И ты права.... (с)
|
||||||
Она, как улитка в свой домик забилась, Зови, не зови, смотрит будто бы мимо, С тоскою в глазах: "Чего прицепились?". Не нужен никто ей (самодостаточна?), Письма не напишет, звонка не дождётесь. То молча сидит, то смеётся припадочно, То холод в глазах, то пожар (обожжетесь 
Подруги? Отсутствуют напрочь, как класс. Вопрос: "Почему?",- ответит доверчиво, С насмешкою глядя прямо на вас: "А я им не верю! Ведь я тоже женщина..." Мужчины? Здесь всё гораздо сложней: Надежды, любовь - где-то в прошлом остались. Лишь ОН... Но, простите, сегодня о Ней... Мечты Её? (чтоб их и те истрепались...
С чувством юмора туго-ей не до шуток, Характер кошмарный! А, впрочем, проехали... Скажу лишь одно, действительно, жутко, Каждое утро... ЕЁ видеть _в зеркале... (c)
|
||||||
Девочка, как ты ходишь-то? Силы откуда? Дождь? Кажется, он тебе летними, теплыми струями дорог?... Платье насквозь, не шевелишься.. Только от ветра дрожь.. Эта твоя вера в лучшее - не до добра. Чувствуешь? Здесь, на краю, сильным боязно, как ты взлетишь одна? В строчках своих, нанизанных на безысходность, безумствуешь, Вот еще несколько сумерек - и захлестнет весна. Может быть даже последняя. В ребра вонзилась трещиной. Смотришь, как небо падает, и допиваешь чай. Вспомнишь: писала осенью, что стоишь в позе скрещенной. Скажешь: "Мне страшно.. Холодно.. Падаю вверх. Встречай." (с)
|
||||||
Нудно брюзжащей: дескать, стихи иссякли, В голос ревущей возле останков миски (Так, словно сгинул добрый десяток близких), После гремучей смеси абсента с брютом (стыдно признаться: путала брутто с Брутом ,
Бьющей посуду (бойтесь, соседи снизу
В праведном гневе, в приступах феминизма, В творческих муках, в блеске минутной славы… Видел – уставшей, бледной, больной и слабой, Вусмерть сгоревшей после трёх дней на пляже… Видел – о ужас! – даже без макияжа! Блонди, шатенкой, розовой, красной, рыжей, В строгих костюмах, в джинсах, фуфайке, бриджах, Видел и вовсе (что ты краснеешь, скромник?)… Видел настолько разной – всего не вспомнить! Всё ещё хочешь быть моим страстным мачо? Всё ещё… любишь? Ты – сумасшедший, мальчик! (c)
|
||||||
толкая свет на белый подоконник, весь в пятнах пол [исхоженный котом], гитара дрынь и выпитый джин-тоник. Пою тебе, а к моему виску холодным дулом липнет откровенье. Нажав курок, я вытравлю тоску и задушу предателя-волненье. Ты - самозванец, вор и сукин сын, что тащит сердце на чердак, где крысы съедают нежность в раз. Без мокасин танцуют в паре с равнодушьем лысым. Аркада-боль, срывая жизнь с петель, на лишний круг за право чемпионства, хмельная ложь чуть влезла в XXL, [а всё туда же] поступью пижонства. Стараюсь, целюсь и ударным: «ПЛИ» взорву эфир, глотая звуки ора. Моя любовь со вкусом конопли предохраняется щелчком затвора. (с)
|
||||||
я не люблю красивых жестов - в них многое фальшиво / "напоказ" / Пусть лучше будет пу'сто свЯто место, чем пошлостью отмечено хоть раз. ………. Так выцветшая сирость сельских кладбищ, затерянных в глуши, среди лугов, приемлет на могиле скромный ландыш, стесняясь красоты больших цветов. ……… Как вычурно, нелепо и жеманно Безруковский герой / и блудный сын / с увесистой охапкою тюльпанов, склонясь, над прахом матери застыл. ……… В кладбищенском печальном интерьере успешный воротила и пижон. А я по Станиславскому "не верю!". Любовь его - как прежде - понт и гон. ………… Он слёзы вытирает театрально, любуясь сам собой со стороны. Вполне доволен сценою финальной. И падают к ногам его цветы - ……… наградой за актёрские успехи. А мать уже как будто ни при чём. Всё просто: он отметился… приехал… Сыграл сыновью нежность. Что ещё? ……… В прощальном обязательном поклоне - и позднее раскаянье, и боль… Но всё-таки, он главного не понял: что сын для матерей - отнюдь, не роль. ……… Не нужно поправлять нательный крестик с алмазным обрамлением Христа. Прости, я не люблю красивых жестов - в них пошлостью распята чистота.... (с)
|
||||||
Сюжет лихой, комедия и только. Как он не прав… Мелодия осколком Под кожу слаженно… Как он не прав. И болью не возвыситься. Скрипя, Вползают, возведённые тоскою, Три ноты, три струны. Убогость кроя. Хватало трёх на приз «люблю тебя». Но приз — каприз. Под ноги тёплый плед, На выживание сгодится всё: съестное; Имеющие уши, руки; снова Немножко хны, сменить уставший цвет; Её фантазии — придумать повод для Улыбки, несомненной и бесспорной, Найти в его портрете линки порно И не заметить всё, что грело в свете дня. Что там ещё? Принять на грудь портвейн И мысль за истину: да все они такие. Куда как проще… И с размаху кием (Желательно железным) да в портрет. И tete-a-tete со сбрендившим «не я», Она легко играет эти роли, Уйти в себя и выйти без пароля В окно на свет, из сна в кольцо огня*. Eму значок — «злой гений Де КапрИ», Ей — премию. Посмертно. Без огранки. За кадром опустеет вечер в рамке. Мне что-то в глаз попало, посмотри? Комедия, но не хватает драк. Фальцетом кто-то крикнет «Ах, как славно!» Её не жалко, а его подавно. Но он не прав, а режиссёр дурак. (с)
|
||||||
